Vivimos en un gran parque temático en el que cuesta encontrar la puerta de salida…

Sr. Caracol

Este fin de semana hemos vuelto a improvisar. Lo único escrito en el guión es que Raquel cuenta cuentos en la Biblioteca Municipal de Santiago, todo lo demás lo dejamos al azar. Mientras la narradora distrae al montón de niños atentos yo navego por el mapa de Galicia y busco rincones que me falten por conocer. Las dunas de Corrubedo están cerca y han sonado demasiadas veces en mis oídos como para obviarlas.

Comemos en el camino, en una sombra cerca de A Pobra do Caramiñal, y desde allí tomamos una pista que nos lleva a unas pozas solitarias en un bosque precioso. Pasamos la tarde bañándonos en el agua helada, tirando palitos a Coque para que los recoja como una nutria y ayudando a Luna en su primer día de agua. Cuando parecía imposible tanta tranquilidad empiezan a aparecer personajes extraídos de leyendas negras, cuentos oscuros y grandes-hermanos. Se acabó la paz, así que volvemos a la Pobra para hacer algunas compras y allí descubrimos que el mismo Valle Inclán tiene un museo por haber nacido cerca de allí, en Vilanova de Arousa, así que concluimos que los personajes aparecidos en el río podrían ser los mismos que inspiraron al maestro de la literatura para crear sus esperpénticos personajes.

Llegamos a las Dunas de Corrubedo, el lugar del que tanto me había hablado Raquel. Pero de aquel viaje de fin de curso con sus compañeros de clase tirándose como croquetas por las dunas no queda nada, solo el recuerdo. Ahora un paseo prefabricado de madera te lleva hasta un círculo del que no puedes salir, bajo amenaza de multa de hasta 6.000 euros. Curiosamente la Xunta no puso impedimento hasta los años 90, a la extracción de tierra de las dunas para fabricar casas. Sin embargo ahora no te dejan más que hacer una foto para el recuerdo. Me pregunto si vale la pena tanto cutrismo prefabricado, tantas pasarelas que nos llevan como borregos a ver las invenciones mágicas de la madre naturaleza, tanta prohibición. Por suerte, en Galicia, aún no te cobran por sentirte un borrego idiota.

Poco a poco la noche va cayendo y casi a las 23.00 oscurece del todo. Estamos en una de los días más largos del año y por suerte nos hemos quedado solos en este tranquilo lugar. La cena se alarga con charlas y masajes en los pies, hasta que nuestras sospechas se cumplen, ese lugar es el perfecto paraíso para los que salen de noche con sus coches tuneados a poner música “chumba chumba” a toda pastilla. La tortura dura poco:  lo que dura un porro, una versión apestosa de Judy Garland o un polvo sin amor. Esto si que tendría que estar prohibido y perseguido.

Si el día es uno de los más largos del año, por ende, la noche se hace corta. Madrugamos para visitar el Dolmen de Axeitos. Yo, inculto en materias de historia, me pregunto, si los ancestros hombres del neolítico o del loquesealítico descubrieron este bello lugar, sus bosques, sus energías y decidieron pasarse meses arrastrando pedrolos, amontonándolos y haciendo rituales extraños, ¿por qué narices a un puñetero técnico de un ayuntamiento se le ocurre poner en un momento 20 bancos mirando a ninguna parte; cuatro balancines con forma de tortuga y caballo; un tobogán estúpido y un parking de autocares? A eso se le llama ¿”acercar la historia a la gente”? Lo siento, no lo soporto. Soñaría con haberme visto obligado a caminar durante media hora, arrastrando ramas y pinchándome las piernas para poder ver este monumento, esta extraña creación, sobre la cual todavía no hay acuerdo acerca de su función.

Tomamos la pequeña carretera que nos lleva al faro de Corrubedo y desde allí nos perdemos por una pista que nos traslada a una de las mejores playas que he pisado. El agua cristalina, la temperatura perfecta y la única compañía de 2 parejas de surferos… por suerte, nada es demasiado importante en este lugar como para hacer una pasarela, colgar cuatro columpios y más tarde prohibirme pisar la arena. Encontrar estos paraísos es una de las razones que me mueven a viajar…

Los Sres. Caracol seleccionados como imagen  de la  felicidad para un spot de CocaCola en TVE

Sr. Caracol

El Sr. Caracol confirma que está viviendo los momentos más felices de su vida desde que se caracolizó, desde que dejó de ser el perro de la pradera que era y mutó en este ser nuevo, que descansa por las noches, que duerme hasta pasadas las 9 de la mañana, que lee el periódico detenidamente tumbado en su hamaca mientras el sol golpea su cara… Y es que este año no solamente nos hemos casado, nos hemos venido a vivir a Galicia definitivamente, y hemos “encargado” a Nanook…

La marca CocaCola nos ha elegido, por esto y muchas otras cosas, como imagen de “La Felicidad” para un spot-reportaje que se emitirá el próximo 21 de junio en “Redes”, el programa de Punset que se emite en La 2 de TVE. Nunca he querido ser la imagen de un producto, fingir a cámara, hacer un papel para vender algo… pero esta vez era demasiado fácil para no aceptar. Sólo había que reír, que mostrar felicidad, así que hemos salido al jardín, hemos montado los trípodes, los flashes y nos hemos hecho fotos mutuamente, yo a Raquel, Raquel a mí, hemos recogido el material, lo hemos retocado, hemos enviado el proyecto, y hemos seguido siendo felices y riendo, como hacemos cada día…

Las Fragas del Eume se convierten por unos días en centro neurálgico de la familia caracol. Desde aquí contaremos cuentos, haremos talleres de fotografía para jóvenes, rodaremos para la televisión y conoceremos a Luna…

Sr. Caracol

La famosa y pesada crisis no parece haber llegado al mundo caracol, o quizás venga, pero a su ritmo… La semana empieza en Bueu, en el museo Massó, es viernes, y hoy Raquel contará las historias de la malvada Babayaga a los más peques en un pequeño rincón de este espacio dedicado a la pesca tradicional. El cielo está gris, y me preocupa, no por los cuentos, sino porque a partir de mañana empiezo a rodar imágenes para un proyecto televisivo y necesito luz, mucha luz.

El sábado recorremos un puñado de kilometros ya que Raquel tiene cita en la Bibioteca de Santiago de Compostela, donde un grupito de rapaces atiende con los ojos bien abiertos a sus narraciones, mientras yo preparo la ruta a seguir. (más en cuentoscontos)

La autocaravana toma rumbo al Monasterio de Monfero, de más de diez siglos de historia, que nos invita a preparar una fideuá mientras observamos el avance de la tormenta. Un poquito más arriba del monasterio, una pista conduce hacia la ermita de As Eiras. El camino está plagado de hermosas flores que emiten una luz amarilla respladeciente a pesar de la ausencia de sol. Raquel me explica que son tojos, una planta de la que tantas veces me había hablado… Al final del camino, un pequeño embarcadero de kayaks espera la llegada de mejor tiempo para pasear por el río Eume. La Sra. Caracol se cansa más de lo normal, y es que Nanook acaba de cumplir 20 semanas… me paro en varios puntos a filmar detalles de plantas, desenfoques entre hojas y reflejos en el agua. Aprovecho la luz suave que da el cielo encapotado para hacer macros y evito al máximo planos generales de cielos y paisajes abiertos.

Madrugamos, como siempre que estoy trabajando y nos perdemos por pistas de este Parque Natural de las Fragas del Eume. O Regueiro, A Torre y Queixeiro nos acompañan hasta el Castillo de Andrade, un pequeño torreón de vigilancia, desde el cual se contempla perfectamente Pontedeume y la desembocadura del río que le da nombre. Los campesinos de los alrededores, todavía cuentan que entre las paredes del castillo habitan las almas de una joven pareja que fue encerrada hace siglos por el alcaide del lugar.

Pasamos la tarde en la playa de Pontedeume, paseando y tomando algunas imágenes del atardecer, hasta la hora de dormir. Mañana nos espera una jornada larga en el interior de las Fragas, siguiendo el curso del río hasta el Monasterio de Caaveiro.

Siempre que visitamos Las Fragas del Eume percibimos esa extraña sensación de adentrarnos en un lugar húmedo, fresco y a veces gris. Pero esta vez además, descubriremos la luz filtrándose entre robles, fresnos y castaños. Después de varias jornadas de cielo plomizo, por fin, parece que nos deja salir a buscar planos, a andar por los caminos, a respirar aire fresco…

Al atardecer dejamos la zona de las Fragas y recorremos una treintena de kilometros hasta llegar al Monte de Forgoselo, un pequeño espacio al que llegamos hace un año perdidos en la noche. Allí, decenas de vacas y caballos salvajes comen y duermen, mientras unos molinos de viento agitan el aire que circula despacio en este lugar, antaño visitado por hombres prehistóricos. Disfruto como un niño grabando caballos desenfocados a contraluz mientras el sol cae en el mar a poca distancia de aquí. Deseo que se pare el tiempo, que se congele esta luz, este olor, esta temperatura, esta compañía que tengo que cada día es más querida. Pero cae la noche y todo vuelve a su sitio, el ciclo continúa. Es hora de dormir, de esperar que cada día me ofrezca momentos de felicidad absoluta como estos, mientras trabajo sin darme cuenta, haciendo lo que más me gusta en este mundo.

Ahora toca cambiar totalmente de registro, en Sada, al lado de la Coruña, me esperan 50 jóvenes del Instituto Isaac Díaz Pardo para que les de una charla/taller sobre fotografía. Disfruto durante dos horas contándoles la técnica mientras les enseño algunas de las imágenes que he tomado en distintos viajes y resuelvo sus dudas, sus inquietudes… y vuelvo a sentirme el tipo más afortunado del mundo.

Por la noche, de madrugada, asistimos al concierto de Peter Broderick, para tomar algunas imágenes para TeleVigo. Elvis Costello decía que “no se puede hablar de música, al igual que no se puede bailar la arquitectura”. Efectivamente, son lenguajes distintos y a veces, lo sublime no tiene palabras. Por favor,  buscad a este músico, artista, compositor, genio, poliinstrumentista… que nos firmó un disco para el pequeño Nanook.

Ya de camino a casa, mientras hacíamos balance de los cuatro días tan completos que habíamos tenido, en una curva apareció una perrita pequeña, perdida, y decidimos parar. Siempre vemos cientos de perros de aldea, caminando al borde de la carretera, pero ésta andaba perdida. La tomamos con nosotros, la llevamos a casa, la duchamos, le dimos de comer… y ya os contaremos como acabó la historia otro día, son demasiadas cosas para digerir.

Sr. Caracol

Dejadme que os cuente, que desde hace 5 años, cada verano he recorrido la geografía catalana con una banda histórica del pop de mi pequeño país, Els Pets. Seguramente han sido más de 150 conciertos, con sus 150 pueblos distintos… son cientos de kilometros! Este año no estaré con ellos en el escenario poniendo imágenes a su música, así que dedico estas líneas a los amigos que he hecho en este camino tan largo e importante para mi carrera.

Tot just ara fa 5 anyets que va sortir el videoclip “Agost” del forn dzeril i vaig començar a sentir aquella cançó com a part de la meva vida i es va convertir en la melodia d’una etapa laboral i de relacions humanes que mai oblidaré. I és que tot el que va començar a passar des d’aquell moment va ser cada cop millor i més divertit. Si ara miro el video sento fins i tot una mica de vergonya per la tècnica, una mica coixa i feixuga, però és que tot just començàvem… però el que no ha perdut aquest video amb els anys és frescura, ganes de fer-te despertar, d’aixecar-te, de recordar bons moments d’amics, de més de 120 concerts que he recorregut amb aquesta gran familia que son Els Pets i que no la formen nomès els tres iaios… la formeu molts de vosaltres.
Cada cançó, cada melodia, cada lletra que he hagut de escoltar milers de vegades per possar imatges ha passat a formar part de la meva discoteca particular, fins i tot aquelles a les que tenia una mica de ràbia i me les he hagut de tragar.
Però va haver-hi una cançó, nomès una, a la que no vaig atrevir-me a possar imatges, una cançó tan sublim que vaig sentir-me incapaç de dibuixar ni amb fotos, ni amb vídeo, ni amb il·lustracions… aquesta cançó és “Com anar al cel i tornar” i vaig decidir possar fragments de la pel·lícula “400 cops”, de François Truffaut. El Lluís parla d’ell a la lletra i vaig pensar fer-li un homenatge. Tot just ara es celebren 50 anys que aquell jove director francès va arribar a Cannes amb la pel·lícula sota el braç, i li va canviar la vida. Així que ara, quan torni a veure Agost i apareguin tots aquells nens feliços que surten al clip, a prop del mar… també pensarè en el petit Doiniel (el protagonista del film)… i en tots vosaltres…

pd: son cientos, miles de fotos las que podría poner aquí, pero pongo esta que he tomado esta tarde con el iphone en la estación de hospitalet de l’infant, donde tomamos imágenes para el videoclip Agost (os lo adjunto abajo) y que me ha despertado toda esta nostalgia…

Dirección: Alvaro Sanz

Dirección de fotografía: Marc Enseñat

Sres. Caracol

Nos gusta compartir con vosotros todos nuestros viajes y escapadas, pero esta vez, nos encanta deciros que la Sra. Caracol está esperando a Nanook, un pequeño que nacerá a finales de Septiembre.

Nanook quiere decir “oso polar” y para los inuit es el rey de los osos, pero este nombre es conocido por ser el del protagonista del primer documental de la historia, “Nanook of the north”, rodado por Robert Flaherty en 1922 en la bahía Hudson (Canadá). La película es un documento visual sobre la vida de los inuit (esquimales) tal como lo imaginó este explorador y científico. El documental ha sido criticado durante muchos años por considerarse una manipulación de la realidad, pero ¿acaso no mató Buñuel una cabra en su documental sobre las Hurdes para aparentar que el animal se despeñaba de forma natural?

Sr. Caracol

Semanas repletas de trabajo nos ahogan antes de la llegada del verano, por suerte estas obligaciones hacen que el caracol tenga que desplazarse, y el despacho móvil se convierte en una mezcla de ocio y responsabilidades difíciles de distinguir.

Esta semana ha sido de las más completas que hemos tenido desde nuestra instalación definitiva en Galicia. La Sra. Caracol ha hecho 9 actuaciones en 5 días y el Sr. Caracol recibe propuestas laborales por todas partes. Por desgracia todo el mundo quiere las cosas acabadas antes del verano. Y dentro de esta vorágine y caos, a veces el guión dice que hay que desplazarse para rodar, fotografiar o actuar en lugares lejanos y exóticos. Esta vez nos desplazamos hasta Chiclana de la Frontera para pasar unos días de trabajos simpáticos y amigables.

Muchos de vosotros nos habéis comentado que tenéis problemas para visualizar el fondo del blog y algunas fotos. Estamos trabajando para solucionarlo pero mientras os recomiendo que dejéis de usar Internet Explorer. Sin duda el mejor navegador actualmente es FIREFOX, así que os recomiendo que lo descarguéis gratuitamente y veréis como se solucionan los problemas de nuestro blog y muchos más que no os estáis dando cuenta.

“…aquí, este machismo te viste de negro, te promete en matrimonio a un desconocido a los tres meses de edad y no admite discusión. Es así sin más. Oscuro, implacable y difícilmente erradicable…”

Sra. Caracol

Hace un año escribí esto y se quedó en el tintero…hoy vuelvo a encontrame con el negro aunque ahora matizado en la turística Essaouira…me sorprende la diferencia y la apertura de estas nuevas mujeres …a pesar de que algunas me cuenten que no es oro todo lo que reluce. Por eso creo que esta vez si vaciaré la tinta recuperando estas lineas de mi diario del pasado….

“Seis días, han pasado seis días desde que cruzamos el estrecho y no he podido escribir nada hasta ahora. Supongo que, al principio, Marruecos resulta un país demasiado agresivo, demasiado duro como para entenderlo a la primera, tanto por la cultura como por sus gentes. Y es que hay cosas que me resultan difíciles de comprender, por mucho que lo intente. Cosas como no poder ver la cara de las mujeres porque lo prohibe una religión o tener que esquivarlas con las cámaras de fotos porque pasan a ser propiedad de sus maridos desde el día que se casan: el “matermunium” en directo es difícil de digerir… pero a la vez sorprende que muchas de ellas lo acepten y defiendan como algo sagrado que no admite discusión… una situación delicada dirán algunos… para mi, una cuestión de educación, de cultura, de costumbres arcáicas, de extremismos… supongo que este tipo de cosas te condicionan a la hora de formarte una opinión de la cultura y gentes de un país, es inevitable, por muy bonito, diferente, exótico y salvaje que sea. Es una realidad a la que habría que desnudar de este negro abrasador. Una realidad arraigada como verdad en ciertas mentalidades que por desgracia siguen poblando nuestro planeta. Demagógicamente algunos dirán que también en Occidente hay machismo… Si, es cierto; como lo es que hasta hace bien poco en España las mujeres estuviesen tuteladas por sus maridos. Y por eso agradezco vivir donde vivo ahora y poder decidir, cómo, cuándo y con quién casarme,  dónde trabajar, hacerme fotos o sencillamente, escoger algo tan importante como tener descendencia o no. Aquí, todavía hay muchas mujeres que no pueden-quieren-sabencómo-pueden hacerlo.
Pero igualmente cierto es, que aquí, este machismo te viste de negro, te promete en matrimonio a un desconocido a los tres meses de edad y no admite discusión. Es así sin más. Oscuro, implacable y difícilmente erradicable.
Un hilo de esperanza en las jóvenes de las grandes ciudades que enseñan sus lindas caras y hombros sonriendo, sin miedo, sin complejos. Un mazazo de desesperación en el dedo del fantasma azabache que me señala acusador por no cubrir mis piernas o mis hombros a 40 grados bajo un sol despiadado..
¿Quienes somos para juzgar otras gentes, otras culturas? Ni mas ni menos que nadie, por supuesto, pero siento que hay cosas que hay que decirlas, o gritarlas, o llorarlas como mínimo. Mientras mi mente se esfuerza por ser tolerante, me evado en las doradas olas del desierto, en los sabores del tallín, en las estrellas multiplicadas de estos cielos. Kilómetros de contrastes nos acogen en este viaje, de los verdes del maíz norteño a los ocres del sur disecado.
Y al fin una tirita para mi corazón dividido, una canción con los niños a cambio de sonrisas y nada más. Ni un solo Dirham trocado por cantar con ellos y poder respirar un poco de su inocencia, mientras me siento mas mujer que nunca y también, mas mayor que nunca.”

(las dos fotos de este post de la Sra. Caracol fueron tomadas en Marruecos en 2008)

La autocaravana se dirige hacia el sur, abandonando Essaouira. Será un viaje de vuelta largo, pero las playas cercanas a Targhazoute nos acarician las mejillas doradas por el sol.

Sr. Caracol

Séptimo día. Aunque no estamos en tierras cristianas me tomaré en serio lo de descansar al séptimo día. No hemos creado el mundo pero estoy tan derrotado como si me hubieran encomendado esa difícil misión. El guión dice que debemos bajar hacia Agadir, en una jornada más dura de lo que esperábamos. Las carreteras no están demasiado bien (lo normal en el país) y un trayecto de no más de 180 kilometros parece hacerse eterno. Por suerte, la llegada a Targhazoute nos refresca. Esta población surfera es menos conocida que Essaouira pero también menos turística. Paramos a comer en una playa inmensa, con un mar azul como hacía tiempo que no veía. Las olas gigantes y perfectas para deslizarse con una tabla, y la temperatura invita a quedarse allí más de un día, pero no podemos, debemos seguir con nuestro viaje si queremos llegar a tiempo a casa, nos esperan más de 2000 kilometros para poder abrazar de nuevo nuestro jardín, a Coque y ver el sol caer tras las Cíes.

Llegamos a Marrakech más tarde de lo previsto, intentar calcular tiempos aquí es casi imposible. Mi ilusión de compartir con Raquel la caída del sol desde la Plaza se pierde a kilometros de distancia. Hace años pasé varios días en esta ciudad rodando un videoclip para David Vidal y me encantó pasar las tardes de Djemaa el-Fna.
Por suerte aún quedan restos de la fiesta y nos podemos distraer comiendo unos pinchos de pollo en alguno de los puestos de comida, sentados junto a cantidad de marroquíes. Antes de irnos, casi sin quererlo, surge una de esas cosas que deseaba. Un halaiqui nos toma de la mano y nos sienta junto al fogón. Este cuentacuentos, músico trobador y showman nos hace sentir timidez por unos instantes. Decenas de ojos árabes nos miran y se ríen de nosotros mientras las palabras de este trobador impregnan el aire de la noche. Por un instante nos sentimos intimidados a pesar de la magia del momento. Entre las miradas atentas, aparece Marc con la cámara y toma algunas instantáneas sin que nos demos cuenta. Medio divertidos, y medio asustados le seguimos el juego al halaiqui mientras hace desaparecer cigarrillos y saca humo por las orejas, y nos canta canciones que no logramos descifrar. Salimos de allí con una sonrisa y una sensación extraña, esa sensación que te deja esta plaza, a la cual, siempre sé que volveré, porque es como un gran plató con las puertas medio cerradas y deseo tener las llaves de cada una de ellas para poder retratarla en toda su inmensidad.
Aquí damos por cerrado este viaje de trabajo que no ha tenido casi nada de ocio, pero como dice la señora caracol “amiguiños, amiguiños si, pero a vaquiña polo que vale”.

La pequeña población de Sidi Kauki es el lugar perfecto para desconectar del mundo, del mercadeo, del olor fuerte de las ciudades marroquíes. Comer sardinas en alguno de sus chiringuitos es algo que no debe dejar de hacer el viajero.

Sr. Caracol

Sexto día de rodaje. Tenemos unas horas de tregua así que Raquel, Marc, Yoli, David y yo nos vamos a Sidi Kauki a pasar la mañana, sé que a mis amigos, aficionados al kite, les va a encantar. Recorremos la infinita playa y descubrimos unos pequeños surtidores de agua dulce justo en la orilla. Había oído hablar de ellos, así que me atrevo a meter un trago ante la mirada extrañada de mis compañeros de caminata. El agua está un poco salada porque se mezcla con la del mar, pero los camellos vienen a menudo aquí a beber.  Rematamos la mañana con una sardinada y unos tallines en uno de los chiringuitos comentando el tópico de la crisis. El año pasado nos cruzamos a centenares de autocaravanas y era difícil encontrar un rincón solitario, este año, vayamos donde vayamos somos los únicos viajeros con la casa a cuestas.

Por la tarde volvemos a Essaouira para acabar de grabar algunas cosas que nos faltan para el spot que nos ha traído hasta aquí. Yoli decide hacer de figurante para la sesión de henna y seguramente no se arrepentirá. La artista que le pinta la mano va a una velocidad de vértigo y yo aprovecho para disparar fotos a la misma velocidad que evolucionan sus trazos. Para rematar la tarde artística un caligrafista nos escribe algunas palabras para utilizarlas de recurso en la postproducción. Recuerdo mis días de universidad en la asignatura de caligrafía, lo mal que lo pasaba con la plumilla y la tinta, tratando de calmar mis nervios y sobretodo, de no equivocarme para evitar tener que volver a empezar desde el principio. Creo que me alegré más de aprobar esa asignatura que el latín de segundo de BUP.

(las fotos sin marca de agua son de Marc Enseñat)